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Planteamiento, nudo y desenlace


Me dice mi profesora del taller de narrativa que empezar un relato con una pregunta tan vaga, tan genérica, es de mal gusto. Por eso cambio el principio de este relato y comienzo con la frase “Me dice mi profesora del taller de narrativa que empezar un relato con una pregunta tan vaga, tan genérica, es de mal gusto”. Me dice entonces mi profesora que conviene separar la ficción de la realidad, y no aburrir al potencial lector (dice potencial con un doloroso hincapié) con cuestiones personales. Que transforme al menos algunos elementos. Por eso digo mi profesora de narrativa en vez de decir mi novia. Me dice entonces, ya algo molesta, que de qué sirve transformar los elementos si luego le confieso impúdicamente al hipotético lector la verdadera identidad del personaje. Por eso vuelvo a cambiar mi texto y les miento a ustedes diciendo mi novia cuando en realidad se trata de mi compañera de trabajo. Ante este nuevo comienzo narrativo me dice mi compañera que no me entiende, que si pretendo tomarle el pelo, que si acaso se me ha pasado alguna vez por la cabeza que ella podría rebajarse a tener una relación seria conmigo solo porque una vez nos refocilamos juntos en mi catre, que los orgasmos eran fingidos y que le parece indecente que airee sus intimidades ante los muy improbables lectores de mi obra. Yo le digo que no se preocupe, que nadie va a leer mi obra; lo de su diarrea postcoital seguirá siendo un secreto entre ella y yo. Me dice entonces que haga lo que me dé la gana y que me vaya a tomar por el culo.

¿Por qué? – escribo como primer renglón de mi historia. 
Porque es de mal gusto empezar un relato con una pregunta tan vaga, tan genérica.- me dice mi profesora del taller de narrativa.

Pero ya se me han quitado las ganas de escribir el resto

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Niebla

  La niebla llegó puntualmente en el mismo momento en que el corazón de su madre se detenía dentro de la carcasa de su cuerpo. Doce años después, la niebla seguía interponiéndose entre la realidad y él. A veces parecía que podía atravesarla, pero al estirar la voz hacia los objetos, siempre se topaba con palabras confusas, envueltas en niebla. La culpa mostraba su rostro de niebla. La memoria se diluía impregnada entre dedos de niebla. En la boca, siempre un inconfundible sabor a niebla. El relato de su vida era un amargo y borroso camino atravesado por la niebla. Miró los muebles del salón, maltrechos, anticuados; garabatos viejos y apolillados. La Soledad ocupó el pequeño almario que era su cuerpo. Se acomodó entre los límites que le imponía su piel. Lo obligó a arrodillarse. Y de rodillas siguió avanzando a duras penas con sus pies hechos de niebla.

Ausencia

Una mañana te levantas, vas al baño y te encuentras la sombra de un rinoceronte a los pies del lavabo. El rinoceronte no está, pero ahí tendida está su sombra. Supones que el animal ha pasado por allí y se la ha dejado por descuido. Te preguntas si volverá a buscarla. Preparas un poco de té para recibirlo. Lo esperas mientras la infusión se enfría hora tras hora. No te atreves a salir por si el rinoceronte aparece mientras estás fuera. Empieza a nevar; la nieve atraviesa la ventana y va cubriendo el suelo de tu casa. La nieve alfombra. La nieve borra la sombra del rinoceronte. Cuando vuelves el rostro, a los pies del lavabo ves las huellas del rinoceronte. Solo las huellas.

Estrella

Sales a la calle y encuentras sobre el felpudo una estrella descarriada. Te pide que por favor la ayudes a volver a su lugar en la galaxia. Es tan pequeña que ni las enanas blancas notan su ausencia. Solicitas cortésmente que deje de gimotear como una doncella abandonada. La estrella se acomoda en el asiento del copiloto y juntos acudís al observatorio, donde un ilustre astrónomo os ofrece un buen telescopio. El sheriff os presta su rifle. Bajo el cielo nocturno del valle oscuro de invierno, localizas las coordenadas, calculas la ascensión recta y, con el cañón dentro del telescopio, disparas, lanzando a tu estrella de vuelta a casa. A lo lejos ella parpadea en un último guiño cómplice.